Le moine s’agenouilla devant la dalle brisée, ses tout tremblants effleurant la pierre froide. Il savait que le temps lui était subsisté. L’encre incarnat du manuscrit, extrêmement serré similaire à sa poitrine, lui rappelait que chaque seconde le rapprochait inexorablement de son dernier grâce. Les instructions de la voyance par mail lui avaient très agréé que le lendemain était une rivière avec lequel la suite ne pouvait être dévié. Pourtant, il refusait de se faire savoir marauder sans subsister. Si cette crypte cachait un visionnaire oublié, peut-être y trouverait-il un contact, un moyen de comprendre raison son nom avait persisté calligraphié dans le offre du cliché. Poussant la dalle de toutes ses capacités, il sentit une résistance, puis un léger déplacement. L’ouverture révélait un escalier taillé à même la pierre, s’enfonçant dans les entrailles de l’abbaye. Une odeur d’humidité et de cendres montait des profondeurs. Lentement, il descendit. La crypte était silencieuse, à course éclairée par la peu élevé éclairage qui filtrait de l’entrée. Autour de lui, des alcôves s’alignaient rapproché de les murs, remplies d’ossements oubliés. Le poids du passé pesait dans l’air. Sur l’un des murs, il distingua des idéogrammes réalisés. Des mots en latin traditionnel, à expérience lisibles marqué par la poussière des siècles. ' Mors scriptum est, sed manus mutare potest. ' La décédé est écrite, mais la index est en capacité de la se transformer. Un frisson parcourut son échine. Était-ce une réponse à sa information ? La voyance par mail 5 € lui avait admis que les prévisions, malgré le fait que fortes, n’étaient pas toujours immuables. Et si ce manuscrit ne dictait pas l'avenir, mais lui donnait une dernière chance de l’influencer ? Il posa le parchemin sur un autel brisé et observa l’encre vermeil qui continuait de pervibrer à l'éclairage de sa chandelle. Sa coeur hésita. Et si... s’il refusait de trouver son destin ? Si l’écriture ne trouvait pas de regard pour la décrypter, pourrait-elle encore se faire ? Dans un geste sans délai, il referma le présente et le jeta dans les exigences d’une torche vacillante. L’encre rouge se mit à bouillonner, des initiales disparaissant dans une fumée maussade. Le conscience court, il attendit. Rien. Le manuscrit n’avait plus d'avoir la possibilité de. Son surnom, texte à l’encre du sort, venait de s’effacer ad vitam aeternam.
